?
?

Log in

No account? Create an account

Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

no_name

(no subject)

Вдруг подумалось, что если переписать это в прозе, да ещё все даты проставить, то получатся дневниковые записи женщины, которую не мешало бы трудоустроить на полный рабочий день — чтоб с девяти и до шести. А на выходные — огород на даче копать, капусту квасить, огурчики там, помидорчики. Ибо все проблемы наши — исключительно от праздности бытия.

Январь 2011 – Январь 2015

*
...Как за синим океаном,
Да за чёрною горой
Жил в обнимку со стаканом
Тот лирический герой.
Он мешал с водою виски,
Чтобы легче было пить...
До чего же, сука, близкий
И родной. И нечем крыть...

5 января, 2011

*
Он мне сказал, что Вас послал мне Бог.
А сам он был хромой и о копытцах.
Он мне сказал, что здорово продрог,
И попросил воды со льдом напиться.

А на «спасибо»:
– А причём тут я?
Я ни при чём, я только на раздаче,
И я – не я, и лошадь не моя...
– А Он, Тот, Кто послал?
– А Он – тем паче.

*
А мы с Вами будем встречаться
Как минимум два раза в год –
Под небом на ветке качаться
И биться как рыбы об лёд.

Нам будет погода, свобода,
Надёжный обратный билет,
И что в наши годы полгода? –
Ничто, супротив наших лет.

*
Ну, и пожалуйста, и пожалуйста, и пожалуйста! –
Уж и пожаловаться получается, что нельзя.
А чего мне, скажите, тогда осталось-то –
только, честно-пречестно и глядя в глаза,
глядя в ушедшее и в настоящее
(тоже уже на пороге стоящее) –
так и скажите: уже не многое.
Но только не гладя и рук не трогая.

*
Я не дышу – чего же боле?
Я к Вам пишу –
куда же дале тех рваных строчек,
где на воле
слова лукавые гуляли –
и всё по краю, да по краю...
А я ведь, к своему стыду,
всегда прекрасно понимаю,
что Вы имеете в виду...

Когда в партере гасят свет,
тогда – всё то, что никогда.
А я спешу куда-то? –
Нет.
А я хочу чего-то? –
Да...

*
Перевирая в памяти детали,
Варьируя сюжетную канву,
Я эти разливанные печали
Как рыбка до утра переплыву.

...А ночь уже выходит на крещендо,
Зажав мою хрустальную туфлю.
Мне всё равно: Вы просто спите,
или с кем-то –
Мне всё равно.
Я всё равно не сплю.

*
«Eine Kleine Nacht…»

Эта звёздная тряпица,
Эта лунная прохлада...
Почему-то мне не спится –
Может, так оно и надо?

Из копытца сладко пьётся,
Я сама не преминула...
Скоро утро. Всё проснётся
Посмотреть, как я уснула.

*
Быть может Вы душка в душе безобидный,
Быть может Вы только лишь с виду невидный,
И все эти лики безликой личины —
Первичные признаки Вашей причины.
Причина простая: причинное место,
А всё остальное — лишь фразы да жесты.

*
А я сама не знаю, зачем оно мне надо:
Я просто разбежалась и всё ещё бегу,
И щит я свой повешу у врат такого града,
Куда войду Петлюрой, а выйти не смогу.

И если я такая, то значит, я такая,
И здесь уже не властен никто и ни над чем,
И я не притворяюсь, что просто жду трамвая,
А я сижу напротив и вас глазами ем.

*
А радость — всего лишь полдела,
И горько её торжество:
Она достигает предела,
А дальше — незнамо чего.
А дальше одни разговоры.
А после — один разговор,
Что, мол, подъезжал под Ижоры
И ваш мне припомнился взор...

*
Равнины становились горами,
А горы поверялись безднами.
Но бездны множились повторами,
И стали карты бесполезными…
Я та ещё первопроходчица.
Вам, кстати, не нужна попутчица?
А то влюбиться очень хочется,
Чтоб посмотреть, чего получится.

27 ноября, 2011

*
Я вам рекомендую, я вам советую
Считать меня хорошей дурной приметою –
Палатой номер шесть, где вы повеситесь
(если не сплюнете и вон туда не перекреститесь)

А дверь, ну, та, где номер шесть, – глядите в оба:
Она, когда заходишь – есть, а после – опа!
...А чтоб вы остального не услышали,
Тут будет только два четверостишия.

*
Мне так Вас не хватало в этом городе,
Где бледный дождь срывался на фальцет,
И осень шла в своём дешёвом золоте –
На свет, на свет, на тихий зимний свет.

Мне так Вас не хватало в этом поезде –
Во всём по обе стороны стекла,
В движении, в замедленности, скорости –
Во всём и вся.
Такие, брат, дела.

*
...В тихий предночнóй час
Погасить везде свет,
А потом обнять вас,
Словно нам по пять лет,
Рассказать вам свой сон,
А потом – свою явь:
Что я слышу тот звон,
Что давно живу вплавь...
Что, коль скоро вы здесь,
Значит, вы теперь – тут,
И нужны вы мне – весь,
Даже если вас ждут...
А потом включить свет –
А на вас лица нет.

*
Я вот давно хотела Вас спросить,
Но каждый раз слова ложатся косо,
И почему-то рвётся эта нить,
Ведущая к ответам на вопросы...

И я ещё сказать хотела Вам,
Что Бог – он всё равно следит за нами,
И нам ещё воздастся по словам,
И мы ещё умоемся словами.

...А я так не люблю всех этих слов,
Которые доводят до стихов.

*
А вот вам никогда не бывает страшно
Оттого, что вам ничего не боязно —
Ни сегодняшних мыслей,
Ни слов вчерашних,
Ни того, что осталась минута до поезда,
И пустота обретает формы,
А вы на самом краю платформы,
И вам негоже играть вполсилы,
Ведь вы сегодня звезда вокзала…
Я снова что-то не то спросила?
Я снова что-то не так сказала?

*
Наступает суббота
во главе с воскресеньем –
кто-то должен стоять
у руля карусели,
потому что когда
эта дверь приоткрыта,
круг идёт на разгон и слетает с орбиты,
и летит к ебеням...
или мордой об стену –
от того, что мудак стал играть в джентльмена –
в неприятие тьмы, в некраплёность колоды,
и в превратность зимы пред лицом непогоды.

*
Бежит река, бежит в тумане тает,
Бежит она, бежит, меня дразня,
Но мне мозгов пока ещё хватает,
Их есть пока ещё хороших у меня-я-я-я…
За той рекой давно уже не лето,
За той рекой — всё то же, что за этой,
Весь тот же джаз, вся та же оперетта,
Всё те же поиски обратного билета.
А там, где мы на лодочке катались,
Там, говорят, следы ещё остались.
В лесу, говорят, в бору, говорят —
Везде, говорят, остались.

*
Осень, осень, что мы косим?
То, что за год проросло:
Миллион умножь на восемь,
И получится число –
Слов хороших, мыслей милых...
Год прошёл, и рвётся нить.
Это осень – я не в силах
Ей что-либо объяснить.

Сентябрь 2012

*
Расчёт мой прост — на первый и второй:
Две щётки и одна зубная паста.
И кто меня танцует — тот герой,
А песни петь — так это все горазды.

А вот Христос — любил и любит всех
И говорит, что лучше не бывает...
Но батюшка сказал, что это грех,
Да только что он в этом понимает.

Декабрь 2012

*
Ой, как плохо всё закончилось,
Ай, как пóшло...
А ведь так всё хорошо начиналось,
Даже кошка – даже кошка, даже кошка! –
Вот, чего, казалось бы –
И та улыбалась.

Январь 2013

*
Мой друг говорит о хорошем
И хочет вернуться к истокам –
К тем самым – звенящим, истошным,
Известным лишь нам подоплёкам.
И делает вид, что не знает,
Что сказка умрёт в пересказе,
Что в марте любви не бывает –
Лишь только случайные связи.

*
Ты уйдёшь из моих песен,
Ты уйдёшь из моих писем,
Станешь столь неинтересен,
Сколь далёк и независим —
Просто кто-то из которых,
Кто оглянется, не глядя...
Ты уже на тех просторах,
Где вы все чужие дяди.

*
А мы заканчиваем вечер,
А мы приканчиваем вечность,
А почему, держась за печень,
Ты говоришь про бессердечность?

А то, что ты душою лысый,
Тебя спасёт от шага влево,
Ты попроси побольше риса –
Официантка, где вы, где вы?

Я забожусь на пидараса,
Что отращу льняные косы…
Я слишком много съела мяса,
Чтобы иметь к тебе вопросы.

*
Какая тонкая материя –
Тот миг в преддверии доверия,
Та дверь у самого начала, ещё вначале…
А после смотришь одичало: «О Боже! Я ли?!»
И прочь от этих небо мглою коптящих бурь…

Проходит всё, как с белых яблонь дурь.
Так говорил последний царь Синая.
…Какая прелесть ваша рыба заливная!

*
Всё что нам, сукам, они говорят в этих случаях,
Вы мне сказали,
И даже про душу мою сучую не забыли.
…И полетела душа моя сучая в дальние дали,
Лающим кашлем давясь от поднявшейся пыли.

*
Вы снились мне мутной водой у причала,
Я Вас испугалась, я Вас не узнала,
А Вы мне сказали: «Ты мягче стели»,
И солнце почти что коснулось земли.
А в небе парила бескрылая птица.

Я утром хотела за Вас помолиться,
Сказать, что прощаю, поставить свечу,
Но я Вас не знаю. И знать не хочу.

*
Рассказать, как я живу? –
Рандеву на рандеву,
Кавалер за кавалером –
Вашим не чета манерам…

Ещё долго будут мне
Вас показывать во сне?

Сентябрь 2013

*
Вот самый дурацкий на свете вопрос,
А ведь задаётся в слезах и всерьёз,
И голос дрожит, и слабеют колени,
Как будто ответ ещё что-то изменит:
— Вот мы какие, привет нам, привет!
Ты меня больше не любишь?
— Нет.
— Это неправда, подумай сюда:
Ты меня больше не любишь?
— Да.

*
ДЕКАБРЬ, ПРЕДРОЖДЕСТВЕНСКОЕ

Крутилось блюдечко,
сердечко ёкало,
а Пушкин матерно вокруг да около...
Лександр Сергеевич озорничали,
да и не знать им по ихней младости,
где вы храните мои печали
и где хороните мои радости.
Смеялись бесы за круглым столиком:
«Иди на мессу, подпой католикам –
на Аве Отче сдержи дыхание:
чем дни короче, тем окаяннее»

*
На небе приглушают свет,
И тьма печалит лик Христосов,
Когда нам задают ответ,
А мы не ведаем вопросов.
А мы чего? Мы ничего –
Мы лишь отпели Рождество
И отплясали.
А в чей-то дом пришли волхвы,
Руками сделали «Увы!»
И растворились между тут и небесами.
И возвращая Ваш портрет –
Все восемь глаз, четыре носа,
Я задаю себе ответ
И не хочу искать вопроса.

*
И вблизи не видно, и даль темна,
Над винилом чёрным дрожит игла.
Вы не ждите лучшие времена,
Ваша карта выпала и легла.
И сотрёт до мяса игла винил,
Чтобы этот голос Вам повторял:
«Ах, какую же ты женщину обронил!
Ах, какую же ты женщину потерял!»

*
Мы с вами гуляли по минному полю,
молясь на доселе хранивший авось.
Авось и доселе позвали доколе,
и минное поле к чертям взорвалось.

...Когда на прощанье даруют прощенье,
душа замирает на миг, не дыша, —
вольно же вам было не есть угощенье,
вольно же вам было не пить из ковша.

*
Я плакать вам не велю
вы плачущий мне не гож
я ваши глаза люблю
за всю их святую ложь
Но вас не возьмут играть
в команду «Святая рать»
и вам не дано сметь
знать, как трубит медь
как заголялась сталь
и шли на своих свои...
И вся-то ваша печаль
пишется через «и»

*
Как жаль, что я с тобой спала
                (автоэпиграф, 1984 -?)

Я больше не рожу от Вас стихов –
Уродцев непорочного зачатья.
Не то что башмаков –
А даже платье
Живее всех живых второй сезон.
Я выбросила только «Пуазон»,
Чтоб больше никакие трали-вали…
Как хорошо, что мы не переспали.
У каждого мгновенья – свой музон.

*
Но я к вам больше не приеду
                    (автоэпиграф, 1982 -?)

Вот я приеду к вам – в таких вся бантиках,
в таких кружавчиках, в былых летах…
И ваши бабочки – не перистальтика,
то ваше «Боже мой!» во всех местах.

А вот вам яблочко с гнилой серёдкою:
я не приеду к вам каргой с серьгой –
дорога длинная, а жизнь короткая,
не помещается одна в другой.

*
И слону, и даже маленькой улитке...
                                              (песенка)

А что я с Вами не дружу, уже понятно и ежу.
Ежу, слону и даже маленькой улитке.
Уже и дышится легко, уже и мысли далеко,
уже замочек починили у калитки…
Ну, на зубок да на глазок
я Вам приснюсь ещё разок,
в костюме пятикратной фигуристки,
а в остальном – имею честь,
и остаётся всё как есть:
пожизненно, без права переписки.

*
О свет моих глаз, кто сказал вам, что вы не из этих?
Кого вы так сильно тянули за грешный язык?
Спросите меня, я отвечу и буду в ответе
за то, как у вас от обиды запляшет кадык.

О, тьма моих дум, посмотрите, как дни пролетают.
А если считать каждый день за неполных полдня,
то это продляет? Хоть что-нибудь это продляет?
Или никак, и на выходе та же фигня?

И видимо, да, ваше семя иного помола…
Чтоб что-то хотеть, нужно что-то иметь предложить,
вы просто слегка заигрались в самца богомола –
ту участь, monsieur, ещё нужно суметь заслужить.

*
О нет, он не впадёт в ступор
Когда она войдёт в штопор
И будет всё у них – супер
Но это – из других опер

Пока я здесь, на мне – висни
Насвистывая марш Верди
В какой-нибудь другой жизни
Не будет никакой смерти

*
Уж нам ли да не исполать,
свинтившим все спирали ада.
Уж нам ли было не понять,
чего нам друг от друга надо.
Нам, нищим духом, будет не с чем
сравнить тот миг, что не был прожит,
поскольку есть такие вещи,
которых нет и быть не может.

*
Сердце – в осколки
не более боли.
Жалко у пчёлки,
а вольному воля.
В раю и враньё
станет белое-белое.
А сердце – моё,
что хочу, то и делаю.

*
Дорогие гуси-лебеди,
я пишу вам в трезвой памяти
и в таком, ей-богу, трепете —
каждым словом — как по наледи.
Дорогие гуси-лебеди,
заберите меня в нелюди,
вы же твари белоснежные,
и меня, глядишь, отбелите.
Ну а там, с меня ведь станется,
мне один из вас приглянется,
я, как водится, уверую
в белизну его не серую,
а потом — с хорошей миною —
в лебединость не гусиную...
И, уже навеки вместе,
мы останемся с ним в песне:
«Жили у бабуси два веселых гуся —
один серый, другой белый,
два веселых гуся»...

11 января, 2015

*
Он к ней приходит, такой красивый –
Нездешних, знойных, топлёных мест...
Но ей помогут Святые Силы,
И Бог не выдаст, свинья не съест...

...И вот уж солнце садится косо,
И в ночь бросает – как в полынью,
И к Богу, в общем-то, нет вопросов,
Но кто поручится за свинью?

no_name

(no subject)


Набор клеток в человеке полностью обновляется за семь лет. Ну, то есть через семь лет это уже совсем другой человек как бы вроде. Этому стихотворению в сентябре будет 7 лет → его написал другой человек. Обидно.

Опубликовано Екатериной Горбовской Вторник, 25 августа 2020 г.
no_name

(no subject)

Это из подзамочного поста двухлетней давности. Год назад фейсбук мне о нём "напомнил", и я его открыла. И в этом году напомнил.
А человека того недавно не стало. И грустное стало светлым. А светлое стало грустным.
А через какое-то время из обоих равенств грустное уйдёт и останется только светлое. Как память.
Давайте уж, что ли, жить вечно, чтобы не огорчать друг друга.

Очень странное чувство испытываю, когда в комментах у разных людей тут в фейсбуке вижу девушку (мы ведь все девушки, правильно?), которая и не подозревает, и никогда не узнает, что семь-восемь лет назад я написала про неё эти два стихотворения.

****
О, бедная, вам так хотелось
Взойти на брачный пьедестал,
Когда под спудом одеял
Он вас с собой отождествлял.
Весь этот свет, вся эта белость —
Вам так хотелось, так хотелось —
Тех фотокарточек на стенах,
Того дитя из общих генов,
Чтоб все оттаяло, согрелось —
Стоналось, до чего хотелось...

С ней я знакома не была, а с тем, который "отождествлял", мы были в доверительных приятельских отношениях. Настолько доверительных и настолько приятельских, что он мне с горечью признался, что — увы, не лежит у него там душа, и что, видимо, нужно будет как-то с этих отношений во благовремение соскакивать. И несмотря на то, что в приятельских отношениях я была с ним, а не с ней, я была всецело на её, а не на его стороне, хотя и понимала, что это жизнь и никто не виноват. И вдогонку написала:

*****
Да кто сказал, что ты в ответе
За тех, кого ты приручил? –
Ну, пел ты им про всё на свете,
Стихи читал, мозги лечил.
Открыл им выси, глуби, дали –
Они летели, трепетали
И в предвкушении судьбы
Сходили медленно с резьбы.
Но даже там, тогда, в начале,
Ты знал, что всё имеет срок.
И даже дал себе зарок...
Но ты хранил их от печали,
Надеждой душу бередил
И в летний сад валять водил.

Какое-то время я ещё внимательно следила за её горестями, благо соцсети, они же такие соцсети, а потом всё реже и реже заходила к ней и даже не заметила, как совсем её отпустила, потому что помочь ничем не могу, только расстраиваюсь.

Который отождествлял и валять водил, женился, у него всё вроде как крем-брюле, а как дальше сложилось у неё, я даже и не знаю, но очень хочу верить, что у неё тоже всё хорошо. Можно, конечно, было бы тюкнуть по аватарке в ветке комментов и зайти посмотреть, но не хочется. Видимо, этими двумя стихотворениями я исчерпала меру своего тайного участия, а всё остальное есть праздное любопытство, наказуемое и не поощряемое.

Исходный текст: https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=1442797982578398&id=100005446299433

no_name

(no subject)

Увидев у Игоря (Яковлевича) Померанцева ссылку на его эфир с одним персонажем из эпохи моего личного Юрского периода https://www.svoboda.org/a/30426769.html?fbclid=IwAR3Ia6GiXhAcBdxN4-JAN7ZG6taCNv8nagDfBH9-pt4j9Gr6McRTHEw-nq4,
не удержалась и послала ему ссылку на этот пост эпохи моего личного позднего неолита.  С припиской: «этой записи уже почти 9 лет, сейчас бы я намного лучше написала, тогда я ещё не очень владела навыками».
На что Игорь (Яковлевич) резонно напомнил про «тонкие пропорции pro et contra. Зрелый поэт правит свои молодые стихи, вроде бы они в выигрыше, читатель же в проигрыше».
Но я его всеми честными пионерскими заверила, что «именно поэтому я никогда и не то что не правлю старое, но даже и не перечитываю - во избежание ))» Что есть святой истинный крест.

Это я к тому, что текст того поста 9-летней давности я не перечитывала, и если там что нет так – лексически, стилистически, этически, эстетически, то сегодняшняя я за вчерашнюю никакой ответственности не несу – как сын за отца, как бабка за дедку, как мышка за репку.
https://www.svoboda.org/a/30426769.html?fbclid=IwAR3Ia6GiXhAcBdxN4-JAN7ZG6taCNv8nagDfBH9-pt4j9Gr6McRTHEw-nq4
no_name

У чувака уже 140 подписчиков! А я ведь всегда говорила, что любит наш народ душевную поэзию! Если…

Gibraltar

СПАСИБО ВСЕМ

Публикации с 2009г. по сей день можно почитать по этим ссылкам:

СТИХИ:website statistics

Журнальный Зал:
авторская страница с полным списком публикаций >>>


ЛитГазета:
Меня недосчитаются по осени

Форум Арт:
Плюс-минус я


Журнал "ШО"
"И целый мир не понималЬ"

Collapse )